envío

Hay un poema
con lo que queda de mí:
míralo,
el viento se lo lleva o un soplido tuyo,
una última caricia,
no eres ningún nombre
pero eres este movimiento:
el dolor arrinconado en la esquina,
eres tú despidiéndote
con la mirada de las focas.
(Las focas se miran así:
como si ya no hubiera amanecer.)